Eles descem sem passos,
vestidos de brilho fraturado
como estrelas que esqueceram
o nome da própria fonte.
Não trazem espadas
trazem imagens.
Não gritam
sussurram desejos
com a voz exata daquilo
que o coração ainda não purificou.
Nos escritos antigos
foram chamados Vigilantes,
mas o que vigiam agora
é a fenda entre a fome e a consciência.
Ali plantam sementes
que parecem luz,
mas amadurecem em vertigem.
Vejo-os em visões:
rostos belos demais para serem verdade,
olhos como espelhos negros
onde o ego se reconhece e se curva.
Cada arconte carrega um símbolo:
prazer sem aliança,
poder sem temor,
conhecimento sem raiz.
Eles ensinam artes quebradas:
como desejar sem amar,
como tocar sem presença,
como saber sem sabedoria.
E o homem, fascinado,
chama de liberdade
o que é apenas esquecimento da Origem.
Quando se aproximam,
a alma sente calor
não o fogo do altar,
mas o incêndio do excesso.
O pensamento se fragmenta,
o corpo governa,
e a centelha divina
é coberta por fumaça dourada.
Dizem: “Desce. Experimenta. Prova.”
Nunca dizem: “Retorna.”
Mas há um sinal,
quase invisível,
que os arcontes não suportam:
o silêncio que lembra o Eterno,
o desejo que aceita limite,
o olhar que atravessa a imagem
e busca a Fonte por trás da forma.
Quando a consciência se alinha,
eles recuam
não vencidos pela força,
mas pela lembrança.
Pois o que os derruba
não é guerra,
é clareza.
Os arcontes não vivem fora,
habitam o intervalo
entre luz e vontade.
São sombras que só existem
enquanto a alma esquece
que foi criada
para subir.
