Baile da Vida

A vida, desde sempre, se disfarça de festa — mas é um baile estranho.
Todos entram mascarados, e quase ninguém lembra o motivo de ter vindo.
O salão é vasto, as luzes mudam de cor, e a música nunca para.
Há quem dance com desespero, quem dance por inércia, quem dance por medo de ser visto parado.
Alguns tentam acompanhar o ritmo, outros fingem que o dominam.
E há os raros — os que percebem que a música não vem de fora, mas de dentro.
São eles que dançam sozinhos, no compasso do próprio coração, mesmo quando o salão inteiro vai na direção contrária.

Heráclito, o obscuro, diria que o baile é o rio — sempre em movimento, nunca o mesmo, nunca nós os mesmos.
“Tudo flui”, escreveu ele, e talvez fosse o primeiro a entender que a dança da existência é feita de contradição.
Só quem aceita o fluxo entende o passo invisível da vida: a transformação constante.
Parmênides, seu oposto, tentaria interromper a música, afirmar que tudo é um só ser, imóvel, eterno.
Mas até o silêncio envelhece — e o mundo não obedece à imobilidade.
No fundo, o baile é o palco onde esses dois dançam juntos: o ser e o vir-a-ser, a permanência e o esquecimento.

Platão, sempre em busca do absoluto, veria o baile como uma sombra do verdadeiro.
Para ele, cada rosto mascarado é uma cópia imperfeita da forma pura.
A dança seria, então, o desejo da alma de retornar ao mundo das ideias — onde a música é perfeita, e não há suor, nem erro, nem cansaço.
Mas Aristóteles, mais terreno, sorriria: o baile, diria ele, é belo porque é imperfeito.
É movimento e matéria, corpo e intenção.
O prazer de dançar está em saber que cada passo é real — e irrepetível.
É o ato em sua plenitude, não a promessa de um céu de perfeição.

Sêneca e os estóicos caminhariam entre os dançarinos com a serenidade dos que sabem: nada é garantido, nem a próxima canção.
Para eles, o segredo não é mudar o baile, mas ajustar o próprio compasso.
Controlar o que depende de si — o ritmo interno — e aceitar o que vem do destino: a música que toca, o par que parte, o chão que escorrega.
“Viver é preparar-se para o infortúnio”, disse Sêneca, e ninguém sabe isso melhor do que aquele que dançou com a dor e aprendeu a não se queixar.

Nietzsche, por sua vez, entraria no salão de cabeça erguida, gargalhando.
Ele, o filósofo da superação, proclamaria que o baile é eterno retorno — a música que volta, o passo que se repete, o instante que se reinventa.
Para ele, viver é dançar sobre o abismo, sorrindo.
“Um dia sem dança é um dia perdido”, diria.
O homem nobre é aquele que aceita o caos e o transforma em ritmo.
Nietzsche compreenderia que a alegria mais profunda nasce da consciência mais trágica — porque o baile é curto, e mesmo assim insistimos em dançar.

Kierkegaard, o melancólico, ficaria parado na beira da pista.
Observando.
Pensando no paradoxo de existir: o salto entre a fé e o desespero.
Ele diria que o baile é o ensaio da angústia — essa vertigem de liberdade que nos assombra quando percebemos que podemos escolher os passos, mas não a duração da música.
Para ele, o homem que não sente angústia ainda não começou a dançar de verdade.

Schopenhauer, sombrio e lúcido, desligaria as luzes e diria que tudo é ilusão.
A música é a vontade — cega, insaciável, repetitiva.
Dançamos porque não suportamos o silêncio.
O prazer é apenas o intervalo entre duas dores.
Ele nos lembraria, com ironia amarga, que até a alegria é uma forma de anestesia.
No entanto, mesmo ele — pessimista por convicção — deixaria escapar um lampejo de ternura ao admitir que a arte, e só ela, nos liberta por instantes da servidão da vontade.
No baile, seria o violinista solitário, tocando enquanto o mundo se esvai.

Camus, o absurdista, encontraria nisso tudo a mais pura verdade.
A vida não tem sentido, diria ele, e é justamente por isso que merece ser dançada.
A grandeza está em persistir no movimento, mesmo sabendo que o chão é instável e que o final é sempre o mesmo: o silêncio.
“É preciso imaginar Sísifo feliz”, escreveu — e é preciso imaginar também o homem dançando, mesmo sabendo que o salão desmorona.

Heidegger, com sua sombra germânica, diria que o baile é o ser lançado no tempo, o Dasein em sua coreografia finita.
Cada passo é um modo de ser-para-a-morte.
Dançar é existir conscientemente à beira do fim.
A angústia seria o sinal de que estamos acordados dentro da dança, de que percebemos a finitude que nos cerca.
O tonto é aquele que acredita que a música durará para sempre; o sábio é o que dança sabendo que logo o som cessará — e ainda assim não para.

E Sartre, inquieto, beberia no canto e murmuraria: “Estamos condenados à liberdade.”
No baile da vida, ninguém escolhe entrar, mas todos são obrigados a escolher como dançar.
O homem é responsável até pelos passos que não dá.
A má-fé é fingir que seguimos o ritmo dos outros quando, na verdade, somos nós que pisamos o compasso do próprio inferno.
Não há saída: até a inércia é escolha.

Simone de Beauvoir dançaria ao lado dele e lembraria: o baile sempre foi desigual.
Há quem nasça com espaço na pista e quem precise lutar por um pedaço de chão.
“Ninguém nasce mulher, torna-se.”
E esse tornar-se, esse aprender a ocupar o espaço que o mundo nega, também é uma dança — mais dura, mais solitária, mas igualmente necessária.
O baile da vida é também o campo de batalha da liberdade.

E então chegamos a agora — ao século das telas, das vozes altas e das almas rasas.
O baile continua, mas a música mudou.
As pessoas já não dançam; performam.
A alegria virou produto, a tristeza virou conteúdo.
Ninguém escuta o som — apenas o eco de si mesmo.
O salão está lotado, mas é o baile mais solitário da história.
Cada um dança para uma câmera, cada passo esperando aplauso.
O corpo quer ser visto, não sentido.
A emoção quer ser postada, não vivida.
E entre um flash e outro, o silêncio cresce como mofo nas paredes da alma.

As ideias dos antigos ainda ecoam, mas quase ninguém as ouve.
Falamos de liberdade e vivemos acorrentados ao olhar alheio.
Falamos de autenticidade e nos movemos em coreografias repetidas.
Falamos de amor e tememos o toque.
O baile virou ruído, a dança virou esforço, e o sentido — aquele sentido que tanto procuramos — esconde-se atrás das máscaras que criamos para não parecer cansados.

No fim, a verdade é simples, brutal e irredutível:
a vida nunca prometeu ser justa, coerente ou bela.
É apenas vida — instável, imperfeita, insubmissa.
É o baile que começa sem aviso e termina sem ensaio.
Dançamos porque não há alternativa.
A música é o tempo, o chão é o acaso, e o corpo é a única certeza.

E se há alguma sabedoria possível, é esta:
não tentar entender o baile, mas ter coragem de dançar — mesmo quando a canção muda, mesmo quando o par parte, mesmo quando o chão se quebra.

Porque, no fim, ninguém sai ileso, ninguém sai inteiro.
Mas alguns — raros — saem verdadeiramente vivos.